Сердитый ветер бродит по окнам и ударяется по ним с силой, равной пощечине. В море тонут капли дождя… Желтую палитру деревьев смывает в землю. Знаешь, это еще не зима…
Знаешь, у нас тобой разный почерк. Твой сложный, как сама жизнь,…мой прост, как начало и конец. Ты пишешь о том, что будет, а я все еще о том, что было… Ты пишешь о разочарованиях, которых у тебя не было…, а я о счастье, которое будет… Ты пишешь для всех, стараясь попадать в рифму, а я пишу для себя… В твоих буквах правда одетая в неправдивые слова, в твоих словах печаль спрятанная в бумагу… А в моих… В моих буквах, пропитанные тобой чувства… и истинная правда…о нас…
Знаешь, у нас с тобой разное завтра. Скоро оно наступит. И все будут шагать по асфальту, равнодушно перешагивая лужи, в которых тонет небо. Ты тоже, стараясь не запачкать туфли, равнодушно их обойдешь…, а я шлепая по ним буду думать, что иду по небу. Кто-то из нас сумасшедший, наверное…
Знаешь, мы по-разному реагируем на жизнь… Ты огорчаешься дождливым воскресениям, а я радуюсь каждой капле дождя… Ты не пишешь мне писем, а я просто не отправляю их… Ты живешь в повседневной действительности, а я сама выбираю себе дни и раскрашиваю их любимым цветом… Ты мечтаешь о реальном, а я хочу быть морем… Ты смотришь на небо…, и видишь небо…, а я вижу…дым твоих сигарет… Ты шепчешь, а я кричу… Ты дышишь, а я отстаю на два твоих выдоха…
…Волчьими глазами смотреть в черное небо без звезд и искать успокоение…, думая о том, как было до…, и как будет после…
…Просверливать тусклым взглядом дыры в небе и откладывать настоящее на завтра…
…Перестать дарить дни и вечные минуты тебе, в которых ты живешь лишь в моих воспоминаниях…
…Узнавать в бездомной дворняжке, свою душу, скулящую на мостовой под проливным дождем…
…Довести наши отношения до абсурда и до кипения… Вылить их в чашку и выпить обжигая губы… Больно. “ I fall apart… I fall apart…”
…Мне надо подкупить тучи, и рассыпаться сумасшедшим дождем по твоим ресницам…, просто напоминая о том, что это не дождь…, а всего лишь я… А заштопав озоновые дыры в небе, я смогу не ржаветь в твоих ладонях…, и может быть тогда, ты меня не смахнешь, как смахиваешь заблудившиеся листья с подоконника…
Обрывки наших чувств будут жить в рифмах, а их у меня больше нет… Ты знаешь, я пишу стихи на салфетках… Реквием по тебе заказало сердце… Оно устало.
…Я хочу заняться с тобой войной… Здесь и сейчас, иначе потом будет поздно… Ведь, когда я обязательно в конце сдамся, мы можем выбрать мир… И тогда за моими ресницами будут слезы, за твоими свобода…
…Видеть сны про дождь… Видеть, как ты спишь завернувшись в теплое одеяло и не знаешь, что идет дождь… Видеть, как я надеваю наспех куртку, и не зашнуровав ботинки бегу к твоему дому неся в ладонях дождь. Видеть, как бегу, перепрыгивая через саму себя…, затаптывая гордость… Бегу, забыв о том, что ты греешь в груди ставшее чужим мне сердце… Бегу веря в любовь в последний раз… Бегу на единственный огонь, который есть в тебе и был когда то в нас… Бегу и верю, что когда над нами взойдет солнце…, ты его не разобьешь… Бегу, воскрешая нас из прошлого… Бегу… И добежав до твоего дома, тихо постучав три раза…, ровно в такт трем ударам любящего тебя сердца… понять, что дождь в ладонях высох… и проснуться…
…Разбавляя любовь глотками боли, комками обиды, литрами водки…, заменяя твое имя на многоточия…, изводя себя разбитыми воспоминаниями…, кромсая себя на пропитанные голосами письма…, я тихо вижу сны о тебе… Чем мне дорожить? Тобой? Или твоим отсутствием?
…Я оседаю на землю, под тяжестью окровавленных крыльев… С меня осыпаются твои листья-слова, которые я хранила под левым крылом. Они высохли.
Ты знаешь, быть другой, это значит каждое утро натягивать на себя свинцовую маску с растянутой голливудской улыбкой… Быть самой собой…, это любить тебя… А ты из двух коротеньких слов love и live, выберешь live, но только withaut. Withaut me.
Р.S. Осень за моим окном качается на качелях… Она думает о том, что спорить с небом, бесполезно… и посылает мне смайлы отсыревшего солнца… И мне ничего не остается, как грызть зеленое яблоко…и думать о том, какие ты сейчас видишь сны… Сны, в которых меня нет.
Сны. В которых меня нет.
Модератор: portishead
- DenisSaltykov
- Старожил
- Сообщения: 1231
- Зарегистрирован: Пн окт 17, 2005 15:28