Литературный мазохизм или жажду критики.

[orto]

Sophia,
>>>Мои глашатаи весны
Хотел покритиковать, да не к чему придраться. Безупречно

[Sophia]

orto,
не надо льстить.... там далеко не все безкпречно:) но большое вам спасибо:)

[ЯR]

Галлоугласс,
знаешь, не надо быть супер-критиком для того, чтобы понимать, хорошее стихотворение или плохое. Вот ты пишешь, что не можешь ни к чему придраться, но ,тем не менее, подборка тебе не поравилась.Но возрази мне , если я не права: ведь имя писателя и(или) поэта складывается в бОльшей степени не из мнений критиков, не из газетных статей профессиональных публицистов, а из отзывов массы, из реакции обываетльской толпы, которая-то и оценивает произведение в полной мере своим "нравится-не нравится".Что ты будешь делать, одобренный бородатыми критиканами, если твои работы будут пылиться на полках в книжных магазинах, не нужные и не интересные никому.Вспомни Моэма( о да, как же я могла забыть- Моэм- это же, по-твоему,женское чтиво, не более ), у него есть рассказ "Статуя Ахилесса" Если вспомнишь его, поймешь, о чем я говорю. Это если ваще поймешь, в какую степь меня унесло
Sophia,
[off]а я все же буду мучать тебя непотемными вопросами: какой ВУЗ\факультет ты заканчивала?Мне жутко интересно И, кстати, что слушаешь?

[off]добавлено спустя 48 секунд:[/off]

Галлоугласс,
знаешь, не надо быть супер-критиком для того, чтобы понимать, хорошее стихотворение или плохое. Вот ты пишешь, что не можешь ни к чему придраться, но ,тем не менее, подборка тебе не поравилась.Но возрази мне , если я не права: ведь имя писателя и(или) поэта складывается в бОльшей степени не из мнений критиков, не из газетных статей профессиональных публицистов, а из отзывов массы, из реакции обываетльской толпы, которая-то и оценивает произведение в полной мере своим "нравится-не нравится".Что ты будешь делать, одобренный бородатыми критиканами, если твои работы будут пылиться на полках в книжных магазинах, не нужные и не интересные никому.Вспомни Моэма( о да, как же я могла забыть- Моэм- это же, по-твоему,женское чтиво, не более ), у него есть рассказ "Статуя Ахилесса" Если вспомнишь его, поймешь, о чем я говорю. Это если ваще поймешь, в какую степь меня унесло
Sophia,
[off]а я все же буду мучать тебя непотемными вопросами: какой ВУЗ\факультет ты заканчивала?Мне жутко интересно И, кстати, что слушаешь?[/off]

[orto]

Sophia,
Я не умею льстить

[ЯR]

Блин, и здесь глюки!Народ, у меня не раздвоение личности, я не такая нескромная, это инет, е-мое, барахлит!

[Sophia]

orto,
спасибо:)

[portishead]

Sophia,
я тут.

По застрявшим в зубах многоточьям...

представляется улыбка, отчего-то обязательно детская. И между зубами застрявший мак.
Не знаю, насколько мой пост будет критической рецензией со злобным рычанием и торжественным громогласным хохотом над найденными ошибками ("И на Софию бывает проруха!!"). Могу разочаровать, что таковым он скорей всего не будет. Не то настроение. И не те произведения.

Не знаю с кокой статьёй.

таки прочла с ударением кОкой и мелькнула мысль, причем здесь кока кола.

все таки

все-таки.

красивое стихотворение номер 1 только подверждает мои собственные размышления о том, почему я никогда толком не могла писать стихи. Для подобных стихотворений нужна одна мысль (одна строка), красивая и мелодичная, вокруг нее цепляются за рифму другие, такие же, примерно семь штук и того 1 + 7 уже 8-мь - полноправный стих. Проза ближе мне. Там есть вступление, завязка, кульминация и развязка. И в стихотворениях есть, но все же поэзия совсем другая стихия. Меня хватает лишь на "стихотворненькую прозу иль прозаичные стихи", даже не помню, как там точно было.
Оттого и не люблю я рецензировать стихотворения. Ошибки - отлично, нашла. А все остальное. Особенно про любовь. Они для меня выглядят как "не произведения", как ты, Софья, недавно писала Нюре. И номер один для меня именно таково. Идем дальше. Перечитывать написанное не буду, исправлять тоже. Моральное истощение, переживаемое сейчас, говорит - пиши как есть, потому что сил исправлять и подбирать нужные, красивые слова - нет.

Номер два. Тоже о звездочках или о снежинках.
Идея хорошо. Кое-где ловила себя на мысли, что обо мне. Писатели тем и занимаются, что тиражируют свое горе, свои мысли, свое одиночество. Какое полезное горе, действительно.

И вообще, вытворять все, что заблагорассудится.

Так же как тебе не по вкусу пришлось слово "перманентное" в стихотворении "Все это слишком просто...", так мне кажется не к месту слово заблагорассудится. С трудом перепечатала. Сложное оно. Об него спотыкаешься.

Его можно эксплуатировать.
Им можно спикулировать

Выделенные слова тоже кажутся тяжелыми, но они перекатываются во рту как леденец и более просты для прочтения. А вот "спикулировать", мне кажется, не к месту. Я предлагаю изменить предложение, идущее за "Его можно эксплуатировать". даже банально так:

Им можно и спикулировать

потому что ритм теряется.

И оправдание банальной лени.

отличная мысль. на данный момент этим и занимаюсь. свои горем оправдываю свою лень.

Горько.Больно. Стадно. А надо.

вот не могу понять, причем здесь "стадно". Что-то бы оригинальней вставить туда, а?

Что бы не забывать.
Что бы так больше не делать.

в данном случае "чтобы". Я не читала предыдущие три страницы, может, повторяюсь с кем-то.
Стихотворение напоминает угловатую, неоформившуюсь девочку, у которой есть зачатки будущего искрометного ума, и иногда она выдает очень философско-взрослые мысли, но все же чаще она играет с куклами. Короче говоря, если рука поднимется улучшить его, стихотворение станет девушкой-красавицей с отличным складом ума )

Локи.

урогана

урагана.

Только выбрала не те ноги
Локи...

почему женский род?
А стихотворение отличное, еще бы запятых раставить, цены бы ему не было. Отчего их, кстати, нет?

номер 4.

Я замужняя женщина. Мать.

и с этим я вас поздравляю! )
второе четверостишие я бы маленько изменила таким образом:

Я люблю... я любима... НО порой,
Просыпается что то под жилкой,
И я думаю: "Что же со мной?
Где цинизма родная ухмылка?"

если не заметно, то ковычки я бы закрыла в самом конце, а не сразу после первого вопроса, что со мной. Хорошее стихотворение.

Уж нет особо сил на пятое, могу сказать, что не хватает ему мелодичности, плавности слегка. Совсем слегка.

Тут, кстати, выше, тебя ЯR спрашивает, какой ты факультет заканчивала. Мне тоже жутко интересно.

Ну, вот и все.
Респекты

[Sophia]

portishead,
спасибо. надеюсь, у тебя найдутся силы и для остального.
по поводу Локи.

выбрала .... и вот почему:
Мое имя - Диана. В римской мифологии -это богиня охоты. Локи - это скандинавская мифология и в ней богиня — охотница (и лыжница) - Скади. Дочь великана Тьяцци, жена бога Нъёрда. В «Младшей Эдде» рассказывается, что после убийства асами её отца она надела шлем и кольчугу и явилась к асам мстить за него. Скади согласилась заключить с ними мир на том условии, что асы рассмешат её (это удаётся сделать Локи) и дадут ей мужа. По условию, выдвинутому асами, Скади выбирает мужа по ногам и указывает на Ньёрда (думая, что перед ней прекрасный Бальдр). В «Саге об Инглингах» упоминается и брак Скади с Одином. Скади принимает участие в наказании Локи, подвесив над ним ядовитую змею.

[ЯR]

portishead,
знаешь, один мой знакомый сказал, что человек, который мнит себя поэтом , но при этом плюет с высокой башни на орфографию, пунктуацию, почерк- не поэт, потому что он не уважает потенциальных читателей своих рукописей.Похоже, что твое мнение где-то созвучно ему.
Но ,при всем моем уважении к тебе,я отвечу, что не стоит придираться к правописанию, когда сам текст, хоть и написанный с ошибками,дышит жизнью. Любому младенцу известно, насколько "граммотным" был незабвенный А.С.Пушкин, но это не мешало ему создавать шедевры, правда? Хотя, возможно, это просто твое отношение к поэзии, как ты сама сказала, и иного варианта ты не приемлешь.

[Sophia]

portishead,

("И на Софию бывает проруха!!").

да она явление постоянное;) грамматика - это мой бич. Дислекция, постыдная неграмотность.... мучаюсь.

Уж нет особо сил на пятое, могу сказать, что не хватает ему мелодичности, плавности слегка. Совсем слегка.

угу, последняя строка, как фальшивая нота.... а вот что делать - не знаю... жду ответа от высших сил....

Короче говоря, если рука поднимется улучшить его, стихотворение станет девушкой-красавицей с отличным складом ума )

поднимется. может не столько улучшить это, сколько переписать его по-новому.

[off]добавлено спустя 7 минут:[/off]

ЯR,
не знаю, portishead,
права во многом и твой знакомый тоже прав. мне нужно если уж сама я такая неграмотная, пользоваться "проверкой" написаний перед тем как публиковать... это только мои лень и невнимательность. постараюсь исправиться. а то получается глупо - за стилистические ошибки костерю народ на чем свет стоит, а сама писать грамотно не умею....

[ЯR]

Мое мнение- граммотность нужна, но не первостепенна!Уметь правильно писать похвально, а не уметь- не смертельно.Главное, на мой личный взгляд, это содержание.Здесь, в стихах Sophii оно есть, вот что важно.

[Sophia]

Никогда не писала прозу. Разве что сочинения по литературе.... как говорят дайте мне тему и я вам спою... это про меня. и вот, нашла на Портале девочку, что то меня зацепило в ней самой и ее рассказах... и вот, под напором и натиском "критицизма" решила попытаться отредактировать 2 ее рассказа. Получились вариации.

Вариация на тему рассказа "Он бежал за ней" (автор оригинала Шпиёнка)
оригинал тут

Он бежал за ней. Бежал так быстро, как только мог, как позволяли силы. Он пытался взлететь. Чтобы догнать Её. Но что он мог? Крылья из картона не могли оторвать Его от земли, а других у Него не было. А она летела. Она умела летать. Сильные, белые крылья, такие приятные на ощупь, поднимали ее высоко в небо, где она парила, как птица... нет, как ангел.
Она была крылатой, а Он - нет.

Однажды Он обидел Её. Сильно обидел. И на Её белоснежных крыльях появилось черное перышко. Оно мешало взлететь, тянуло вниз и так не шло Ей. Со временем, Она поборола обиду, научилась жить с этим черным перышком. Ей даже стал нравиться этот контраст: черное на белом.
Она оставалась с Ним и продолжала свои попытки научить Его если не летать, то хоть ненадолго воспарять над землей. Когда Он падал, Она крыльями утирала Его слезы. Перья так лаского касались щек, что Он забывал свои горести, слезы высыхали, а душа Его переполнялась уверенностью, что в следующий раз все непременно получится, и Он взлетит.

Как-то раз, во время очередной попытки, Ему показалось, что Он оторвался от земли, что еще чуть-чуть и Он полетит! На долю секунды Он отвлекся, посмотрел на Нее с торжеством во взгляде, как будто говорил:"Вот видишь, Я могу! Я могу летать!"... И упал.
От неожиданности, от несправедливости произошедшего, боль показалась ему нестерпимой, обида - жгла сердце расскаленным прутом. Ярость захлестнула Его с головой: Он плакал, рычал, как раненный зверь, колотил змлю, которая не отпускала Его. "Я ненавижу тебя! Тебя и твои крылья!", - прошипел Он, ослепленный яростью: "Не-на-ви-жу..." И вдруг, Он осекся. Она плакала. Он впервые видел, что Она плачет. Тихо, без всхлипов,так по-детски чисто, что Он не смог произнести ни слова. Вся Его злость улетучилась. Она плакала... Её слезы блестели, послыая Ему в лицо солнечных зайчиков, как будто Она все еще пыталась подбодрить Его, дать Ему надежду...
Она расправила крылья, посмотрела на Него с грустью и медленно, тяжело взлетела. На Её белоснежных крыльях было уже два черных перышка.

Он побежал. Он бежал за Ней все быстрее и быстрее: догнать Её, сказать какой же Он дурак, как сильно Он любит Её... только бы догнать! Он обогнал Ветер, Он почти догнал Солнце и почти сравнялся со Временем... Еще, еще чуть-чуть, еще немного: сердце клекотало в горле, легкие горели огнем, Ему было не до того. Ему было нидо чего, лишь бы догнать Её!
Он даже не почувствовал, как оторвался от земли; как скатилась по спине теплая липкая капля и упала на землю ярко-красной кляксой... Только бы догнать, только бы сказать, только бы Она поняла и простила...

Он почти догнал Её. У самой кромки облаков Она обернулась. И Он понял. "Не останавливайся! Лети! Иначе ты разобьешься!", - кричала Она и не заметила, как скатилась по щеке одна единственная слезинка и упала на землю первой каплей дождя...
У Него были черные крылья... с одним белым перышком....

[off]добавлено спустя 2 минуты:[/off]

и воторая вариация

Вариация на тему рассказа "Чудо и Тоска". (автор оригинала Шпиёнка, оригинал тут

Однажды, (то есть для вас, конечно, однажды, а для меня в Тот Самый День,) мое повседневное Маленькое Чудо не пришло. Совсем. Видимо у него были другие дела, или болело горло, или еще по какой причине. Тоска тоже не пришла. (Вы ведь знаете, что эта парочка всегда вместе. От их вечных пятнашек у меня голова, иной раз, кружиться так, что родители начинают всерьез беспокоится о моем здоровье.)
Я ждала свое Маленькое Чудо, пока хватало сил. (Все в курсе, как это трудно - ждать Чуда). Усидчивость и Терпение лишь не на долго составили мне компанию.Когда они вежливо попрощались со мной и вышли из дома, стало совсем невмоготу и я последовала их примеру: ушла. (Правда, не красиво получилось, но не могу же я в самом деле попрощаться с самой собой?! Да еще и в .... простите, что то я заболталась, так вот....) я ушла. В обычную жизнь. (Вы, конечно, понимаете о чем я: пить пиво, обсуждать чужие сесуальные предпочтения, победу "Оранжевой революции", закрома олигархов, и те виды парнокопытных, которые встречаются на жизненном пути.)
Вернулась поздно: Чуда как не было, так и нет. Обидно - до чертиков! Следом за мной проскользнула в дом Суета - порождение обычной жизни. Склочная бабенка, от которой Толк ушнл миллионы лет назад, а Польза никогда и не заводила с ней знакомства.
Завертелась в суете дней.... Еще как завертелась! В этой круговерти ничего нельзя было разобрать: то это ей надо, то другое, то первое уже не надо, а надо пятое, а третье и четвертое пока отложим, но будем держать в голове, все равно ведь понадобиться, чтобы сделать седьмое, а десятое без шестого тоже никуда, так что цигель-цигель, штанген-циркуль, карабас, кантрабас, абажюр,абордаж,бублики-бараночки, а бараночки, кстати - даааааа.....а-а-а-а-а-а-а-а-а-а!!! Все! Стоп! При чем тут бублики!!!!
В голове как будто что то щелкнуло: "Я ведь как волчек - 360 оборотов в менуту, а все вокруг своей оси, на одном месте - ничего нового, ничего полезного. И бублики еще эти.
(Знаете, наверное,бывает так, что раз - и все. Выключились. Кончилась батарейка. Холодная лапка сжимает сердце. Это лапка Отголоска Тоски, ее верного пажа.
Я, помню, подумала: как хорошо! Значит Чудо уже близко. Они ведь всегда вместе, эта парочка...

Вооот. Жду ваших мнений. Заранее спасибо.

[Нюра]

Sophia,
единственное, о чем я Вас попрошу - никогда не пишите вариаций на тему моих неудавшихся произведений)
не обижайтесь. просто мне кажется, что нельзя редактировать чужие рассказы) это как-то неправильно, имхо.

[Sophia]

Нюра,
ага, вот я с покаянием и пришла. только они у нее не неудачные! Просто, когда я села их вычитывать, получилось, что слишком глубоко в душу их пустила. Теперь вот вытаскиваю.... и не знаю что это такое....
это не правильно, это как украсть идею.... что я в некотором роде и сделала...
просто наверное когда мы "крадем" у классиков .... так они же далеко... или оченб далеко.. а тут вот, совсем рядом..... но это, пожалуй "мазохизм для философии".....

[Нюра]

Sophia,
а разве я говорила, что у нее неудачные? я про свои говорила. про те, которые вы произведениями не считаете
а кто крадет у классиков?)

[Sophia]

Нюра,
крадем взято в кавычки.
И ваше, оно не неудачное. оно потрясающее. я до сих пор его помню.... тем более, что мне это как никогда близко. просто косноязычная я видать, раз не могу объяснить вам свою точку зрения....

[ЯR]

Sophia,
извини... долго пыталась заставить себя прочесть твой очерк, но не могу я воспринимать прозаические произведения в таком вот виде и формате.Стихи-да, но не прозу.Может, еще сделаю над собой усилие, тогда и рецензию какую-нибудь наколупаю...

[Sophia]

ЯR,
в таком... каком?

[ЯR]

ЯR,
в таком... каком?

в интернетовском.Я любасю, шоб прозаическое произведение було красиво напечатано на бумажке и переплетено в обложку. И, главное, что пахло...

[Sophia]

вот. "свежатинка"

***
Что то в голове гудит,
Что то стонет в душе беспестанно...
На холме в церквушке стоит
Гробик твой деревянный.

До церквушки по семь десять зим,
Десят лет по семь и семь весен по десять
И одна только пуля и...
И одна только, прошлая осень.
16.01.06

***
Стук твоего сердца
Под правой моей грудью.
Слышу давно, с детства:
Будешь любить? - Буду!
Падаю ниц утром,
Вызо бросаю ночью:
Судьба, раздели и властвуй,
Нами по-одиночке!
16.01.06